Noche de los vencejos

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Noche de los vencejos
Realidad, puerto de niebla, engaño de los ojos,
circunferencia de aire que desmiente el sentido
como hace huir el buque su horizonte,
con su inasible centro de palpable mercurio.

Nos llevas por el filo de una certera espada
que diluye el instante con su herida,
rasguño ausente en rápida memoria,
dóciles al dictamen del acero,

mientras lo que no ha sido inventa sus perfiles,
sombras en un telón de luz futura,
los inscribe en milagro de fragante volumen
caído al sumidero del presente.

No sé más realidad que tenerte abrazada.
Que se extinga este instante aun antes de haber sido
--círculo permanente sin sutura—
para que su promesa no termine.

Busco tu paz en la mansión del tiempo,
el rumbo que concilias en dos nortes de seda
mientras pían los pájaros ardientes,
dardo amarillo de cristal gozoso.

No escapan con el tiempo rectilíneo:
describen en azules más sonoros
fugas de redondez tibia y rasante,
obedientes al curso de mis manos.

Gira con ellas la piedad del tiempo,
licúa su metal y en él envuelve
la habitación exenta como isla,
redimiendo esta noche de la ley de la espada.

"Verano inglés" (Tusquets 1999)